Amor

Minha intenção
jorrando pro alvo.
Que quero a jorrar?
A paixão jorrada espalhada
há que escoar pelo ralo;
eis que nasce o redemoinho
infalível.
Já não estive aqui antes?
Não era tão turbulento?
Por que agora um balé triste
em preto e branco,
em melodia de piano?
Tão certa esta dor...
Tão difícil o engano...
Nem mesmo um plano,
Nem mesmo o futuro
me tira a cor tão nítida
desta dor de amor.